Estan locos estos belgas...

Bélgica es horrible.

Y antes de que me saltéis todos que si Bruselas patatín, que si Brujas patatán, os diré que estoy en la Bélgica profunda, que dirían en un documental culto, esto es, Charleroi.

Vaya ciudad fea, gris, y con costumbres medievales...

Que sí, que son europeos, blablabla, pero sinceramente, yo me quedo con l'espagne.

Que esto de desayunar a las 8, llegar al trabajo a las 9 y que a las 12 te digan: A comer!, pues descoloca un poco.

Que luego a las 7 tienes más hambre que el perro de un ciego, y dices: "Voy a dar una vuelta a ver si se me pasa un poco el hambre".

Y sales a la calle, y no hay ni cristo. Así que decides ir a buscar un restaurante. Y te pones a andar, mirando de vez en cuando hacía atrás (No en vano a Charleroi le apodan "El chicago belga", y no porque sea la ciudad del viento, sino por su alto índice de criminalidad) y vas tomando notas de los restaurantes que vas viendo.

Las opciones, así a bote pronto, son: Pizza, mejillones, pizza, pizza, un restaurante griego, pizza, un kebab, pizza, pizza, pizza, más mejillones. Debe ser la ciudad con más pizzerías por metro cuadrado del mundo. Más que Roma me atrevería a decir.

Las tiendas cierran a las 6, así que tampoco puedes dar una vuelta, así que te comes una pizza y te vas al hotel a dormir. Pero mierda, son las 8. Habrá que mirar internet: Pues no, porque el wifi del hotel se cae más que una compresa a una coja. Así que a jugar a la consola un par de horas.

Los belgas son majetes, eso sí, cada vez que se ven se dan la mano, aunque estén en el trabajo, incluso un beso en la mejilla, aunque les puedan tachar de truchas, pero eso al cabo del día, cansa. Que los españoles somos efusivos, pero yo no me imagino ir por la ofi dando la mano y besuqueando al personal sin parar, que hartura.

Y volviendo a la comida... creo que voy a acabar aborreciendo las patatas.

Fritas te las ponen con todo, ya que están superorgullosos de ellas, pero es que ayer, después de comprobar que el plato del día en la cantina de la empresa eran unos filetes de atún con una pinta tanto sospechosa, decidí ir al grill y pedirme un bol de patatas y unas croquetas que había que tenían muy buena pinta. La señora me miraba raro y hablaba en francés, y yo la miraba con cara de "ni flowers, maja", así que al final me sirvió lo que le había pedido por señas. Al llegar a la mesa me como una croqueta: genial, también son de patata. Patatas fritas y croquetas de patata, ya voy servido de hidratos hasta noviembre.

El curso que me están dando es un rollaco impresionante del que además tenemos toda la documentación, así que me dedico a poner cara de interesante, y a navegar por las webs de mueble buscando una mesa de comedor que:

a) Sea blanca o de cristal.
b) Mida 1'40 o 1'50 de ancho, y preferiblemente que sea extensible.
c) No tenga que hipotecar el coche para pagarla.

Porque menudos precios que gasta la gente. Las mesas de ECI, preciosas, pero cuestan 1 riñón, y si hay mesa de riñón, pues nos quedamos sin roomba y sin nespresso. Y yo soy muy de "No sin mi roomba"

(Para anticiparme a los comments, aquí tienen ustedes lo que es una roomba)



Se agradecerán comentarios sobre tiendas de mueble donde pueda comprar una mesa que cumpla con las características anteriormente citadas.

Y nada más, que son ya las 7 y tengo que ir a zamparme mi 4 staggioni antes de que salga la mafia valona a extorsionar a los probes extranjeros.

Qué ganitas de volver a Madrid.

MadonSI

Hale, ya tengo las entradas para Madonna.

Y casi me olvido, me he acordado esta mañana, y al llegar a casa me dice Shokaku que se ponen a la venta en 8 minutos.

Así que desde las 7:57 en la página de ticketmaster dale que te pego con el F5, y plaf, a las 8 en punto he entrado, he elegido la entradas y todo genial.

Casi todo, vamos.

Creíamos que la Pista A serían 85 euros. Pues no, son 95.

Más 12 euros de gastos de gestión.

Más 15 euros para que te la envíen a casa y no hacer colas en las taquillas el día del evento.

Más una libra por poder gritar como un descosido cuando aparezca la reina del pop en el escenario.

And so on.

Pero bueno, es como le decía a Shokaku. En Julio ni nos acordaremos del pastizal que nos acabamos de gastar, y sólo nos importará el calorazo que va a hacer esperando a que abran las puertas.

Otro gasto más para la saca, pero a ritmo de pop.

UPA

Pues sí.

Un Paso Adelante.

Jotagé y yo nos hemos liado la manta 

a la cabeza (y la tele de plasma. Y el sofá de La Oca. Y mis seis ordenadores, 3 consolas y la thermomix...) y nos vamos a vivir juntos.

El otro día encontramos un piso megamono de los de salir en revista de decoración si no abusas de los muebles coloniales o del plástico flúor-pop, y el finde ya hicimos la reserva. Le hemos dicho a la de la agencia que nos mudaremos a final de mes, así que ahora estamos en plena fase compulsiva, y no salimos ninguno de la página de Ikea, Habitat, Boconcept y similares. El piso es grande, y aunque no te puedas suicidar tirándote del dormitorio a la cocina, mola.

Y discutimos, claro. Yo digo que una alfombra verde y él empieza a plantearse el divorcio. Él que quiere la cama en madera y a mi me entran sudores fríos.

Pero bueno, vamos cediendo (él más que yo, hay que reconocerle que es un santo), y vamos acordando cosas, poco a poco.

De momento, ya tenemos unas tazas para capuccino, hermanas gemelas de las que le regalamos a Mocho y TX en su fastuosa fiesta de cumpleaños-inauguración del piso, y dos juegos de sábanas de Devota y Lomba para darle el punto  uno de los puntos maricas a "Melrose Place, 3º Gay".

Ayer ya elegimos elegí, los electrodomésticos, y me he quedado con las ganas de un combi de Hotpoint-Ariston que era una preciosidad, pero que se salía un poco de presupuesto, y si queremos quiero sillas de metacrilato transparente con mesa de cristal redonda, pues habrá que arañar lereles de algún lado.

Va a ser un mes muy movido, más que nada porque el jueves nos vamos a Galicia, la semana siguiente yo me voy a Bélgica por trabajo y la otra nos marchamos a Londres. Que parezco Paris Hilton borracha cogiendo aviones, y tiempo lo que es tiempo para hacer esas cosetas de la casa, no voy a tener.

Pero bueno, Dios proveerá, y espero pasar la última noche de Marzo acurrucado en un sofá muy cuqui pero muy incómodo, viendo revistas de decoración y mirando a Jotagé ponerme caras raras cuando le diga que este año se llevan mucho los salones franceses:

Pobriño, no sabe dónde se mete...